Quantas horas precisa para se tornar bom em algo?

Quantas horas para se tornar excelente?

A excelência… um sussurro no vento, um eco distante em corredores de tempo. Dez mil horas? Um número frio, impessoal, que não abarca a poesia da jornada. Não há um número mágico. Meu avô, carpinteiro de mão firme e olhar cansado, jamais contou suas horas. A madeira falava com ele, a cada lasca, a cada curva. Ele falava com a madeira. Eram diálogos silenciosos, longos, esculpidos em cedro e imbuia. Ele alcançou sua excelência sem relógios. Sem cronômetros. Sem metas numéricas. Apenas com o suor escorrendo pela testa e a alma entranhada no ofício.

Lembro-me do cheiro da serraria, um misto de pinho e esforço, impregnado na pele, nos cabelos. Minha infância foi um mergulho nesse universo de tábuas e serrotes, um aprendizado silencioso, absorvido em cada respiração. Talento inato? Talvez. A mão dele me guiava sobre o madeiramento. Aquele toque, a precisão... E a paixão, a paixão ardente que transformava horas em segundos, em um turbilhão de concentração.

E o meu caminho? Difícil, incerto. Não sei quantas horas dediquei à escrita, à busca incessante pelas palavras certas. A frustração, a deliciosa dor da reescrita. A página em branco, um oceano sem fim. Horas? Dias? Anos? O tempo se esvai, fluido, imprevisível. Não há um registro, uma planilha metódica. É na pele, no coração, na alma, que a contagem reside. É como a busca por um lugar sem mapa.

• Dedicação: Intensidade e foco, não apenas tempo.
• Método: A abordagem certa acelera o processo.
• Talento: Uma base, mas não uma garantia.
• Definição de excelência: Subjetiva, particular.

A excelência não é um destino, é uma dança constante, uma busca sem fim. Uma busca pessoal, intransferível. Um processo sem números, sem limites, um labirinto de horas, que só se completa no olhar de quem observa. E o olhar, ah, o olhar, esse sim, avalia, julga, sente. Ele não conta horas. Ele contempla a alma.